Зима пришла на Землю Русскую. Покрылись снегом леса и поля ее, побелели бескрайние просторы. От князя до последнего холопа все в шубы облачились, печи растопили.
А посреди белых снегов несется громадный серый волчище, и восседает на спине его добрый молодец с мечом-кладенцом. На полудень путь их лежит – к морю теплому, к Буяну-острову, к дубу великому. Туда, где смерть Кащеева в каменном яйце сберегается.

Ослепительно-белые высокие стены монастыря стояли единым монолитом, за которым высились купола, кресты, колокола. И, словно в подтверждение увиденному, донесся густой звон, проносившийся по округе с высокой колокольни. С каждым ударом колокола многое испытавший в своей жизни прапорщик вздрагивал, покрываясь испариной. Это… бред, это сон, этого попросту не может быть, это какое-то наваждение. В пустыне, где ему по долгу службы тоже случалось бывать, они сталкивались с миражами-галлюцинациями, рожденными плавящимися атмосферой и мозгом...